my blood sings with your voice
Мрачняк... Интересно. что ж тогда такого случилось-то О__о
Сегодня нет заказов на зелье от зубной боли. читать дальшеНикто не обрывает телефон и даже не стучится скромно в дверь, явившись за моей душой. А зря! Сегодня я, может, и продала бы её − пусть болит где-то там, далеко от меня, в загребущих когтистых лапах. Зачем она мне, когда так холодно? Зима никак не хочет уходить, вцепившись стылыми пальцами в город. За окном моросит мелкий противный дождь, время от времени перемежаясь жиденьким снегом.
Вода закипает в старом, навсегда закопченном котле. Сегодня я не буду заглядывать в будущее. Я не хочу его знать. Пусть приходит и сидит под дверью, как тощий промокший кот. Я не пущу его на порог. Не хочу я сегодня будущего.
Этой ночью я буду готовить сны. Пригоршня сон-травы – пусть они приходят к вам такими же вкрадчиво-мохнатыми, пушисто-вкрадчивыми. К вам, которые смотрят в спину и плюют вслед, когда думают, что я не вижу. Вы приходите ко мне, когда болит душа или тело. Вы заискиваете, пытаясь купить себе собственное маленькое чудо, а потом отводите глаза и стараетесь побыстрее разминуться на улице.
Маковые зёрна тонкой струйкой змеятся из пальцев по кругу противосолонь. Пусть не будет силы проснуться, когда придёт к вам мой сон. Пусть он липкими пальцами хватает и тянет обратно в мутное колышашееся марево кошмара. Того кошмара, от которого вы просите избавить ребёнка, а потом, воровато оглядываясь, втыкаете иголки в притолоку. Добро бы в свою, так ещё и сюда вернуться не ленитесь.
Соль. Отдаю вам сегодня все их свои, пролитые и невыплаканные. За всю свою жизнь, приговорённую к одиночеству вашими косыми взглядами и перешёптываниями. И те тоскливые, что наворачиваются вдруг непонятно с чего зябкими осенними вечерами. И те злые, что вскипают, когда детишки, ваши маленькие копии, кидают в спину камнем. Он не долетит, брошенный слабой детской рукой, но это не беда: детишки скоро подрастут.
Хмель, чтобы мои сны убаюкивали вас на своих мутных тягучих волнах, обдавая гнилым болотным душком. Вы не спите и не бодрствуете там, за стенами. Все, от мала до велика, вы беспокойно ворочаетесь в своих постелях. Вы ждёте, пока не доварится моё зелье. Пока не будет готов для вас сон. Уже не долго осталось…
Ладан. Думаете, они его боятся? Окуриваете дома его тоскливым дымком. Не надейтесь, они идут на запах нечистой души, а его ничем не перебьёшь.
Варево давно потемнело и сыто хлюпает, когда мешаю его старой дубовой ложкой с надтреснутым черенком. Противосолонь, противосолонь… Завивается густой, плотный пар. Он не уходит вверх, он липнет к рукам, как клочья пыльной паутины. Заглядываю в тёмную глубину взвара, тихо радуясь тому, что сейчас всё это кончится: вы получите то, что заслужили, и до утра будете всхлипывать и стонать, не в силах оборвать этот сон.
Оно смотрит на меня, чужое, злое и страшное. Моё лицо. Что я делаю? Что же я делаю?!!
Сухие листья папоротника, завитки плюща, щепоть полыни. И немного вина. Просто, потому, что так хочу.
Отвар посветлел и теперь я могу попробовать улыбнуться своему отражению. Получается не очень, но оно неловко ухмыляется в ответ и дело спорится. Теперь быстрее, пока не остыло! Мокрый асфальт неприятно холодит голые ноги, стылый ветер играет юбкой – пользуется, паршивец, тем, что руки заняты. Ладно, потом сочтёмся. Тучи на небе разогнал – и на том спасибо.
А вот и пустынный ночной перекрёсток. И полная, огромная луна над ним. Котелок ещё теплый. Успела. Теперь привычным, широким взмахом выплеснуть вверх всё, что исходит паром в котле. Так, чтобы прозрачная дуга на миг замерла в воздухе, каждой из капель вобрав нереально яркий лунный свет. Ветер тоже знает своё дело: он подхватит мелкую водяную пыль и понесёт её обратно, туда, где тревожно замер ожидающий снов город. И они придут. Смешные, волшебные и мимолётные, как утренний туман. Лёгкие, как кошачья поступь и искристые, как звёздная пыль. Смотрите, мне не жалко. А я сегодня уже не усну. Сейчас занесу котелок, прихвачу бутылку вина и снова уйду на пустынные тихие улицы. И ещё я знаю, что завтра будет первый весенний дождь. Тёплый, весь в далёких раскатах грома и солнечных проблесках. И всего за пару часов вдруг наступит весна, абрикосы покроются розоватой пеной цветов, и пчёлы будут копошиться в них с деловитым жужжанием.
Шлёпая по мокрому асфальту босыми пятками, я поняла, что прощаю вас. Смотрите свои сны. Спокойной ночи…
Сегодня нет заказов на зелье от зубной боли. читать дальшеНикто не обрывает телефон и даже не стучится скромно в дверь, явившись за моей душой. А зря! Сегодня я, может, и продала бы её − пусть болит где-то там, далеко от меня, в загребущих когтистых лапах. Зачем она мне, когда так холодно? Зима никак не хочет уходить, вцепившись стылыми пальцами в город. За окном моросит мелкий противный дождь, время от времени перемежаясь жиденьким снегом.
Вода закипает в старом, навсегда закопченном котле. Сегодня я не буду заглядывать в будущее. Я не хочу его знать. Пусть приходит и сидит под дверью, как тощий промокший кот. Я не пущу его на порог. Не хочу я сегодня будущего.
Этой ночью я буду готовить сны. Пригоршня сон-травы – пусть они приходят к вам такими же вкрадчиво-мохнатыми, пушисто-вкрадчивыми. К вам, которые смотрят в спину и плюют вслед, когда думают, что я не вижу. Вы приходите ко мне, когда болит душа или тело. Вы заискиваете, пытаясь купить себе собственное маленькое чудо, а потом отводите глаза и стараетесь побыстрее разминуться на улице.
Маковые зёрна тонкой струйкой змеятся из пальцев по кругу противосолонь. Пусть не будет силы проснуться, когда придёт к вам мой сон. Пусть он липкими пальцами хватает и тянет обратно в мутное колышашееся марево кошмара. Того кошмара, от которого вы просите избавить ребёнка, а потом, воровато оглядываясь, втыкаете иголки в притолоку. Добро бы в свою, так ещё и сюда вернуться не ленитесь.
Соль. Отдаю вам сегодня все их свои, пролитые и невыплаканные. За всю свою жизнь, приговорённую к одиночеству вашими косыми взглядами и перешёптываниями. И те тоскливые, что наворачиваются вдруг непонятно с чего зябкими осенними вечерами. И те злые, что вскипают, когда детишки, ваши маленькие копии, кидают в спину камнем. Он не долетит, брошенный слабой детской рукой, но это не беда: детишки скоро подрастут.
Хмель, чтобы мои сны убаюкивали вас на своих мутных тягучих волнах, обдавая гнилым болотным душком. Вы не спите и не бодрствуете там, за стенами. Все, от мала до велика, вы беспокойно ворочаетесь в своих постелях. Вы ждёте, пока не доварится моё зелье. Пока не будет готов для вас сон. Уже не долго осталось…
Ладан. Думаете, они его боятся? Окуриваете дома его тоскливым дымком. Не надейтесь, они идут на запах нечистой души, а его ничем не перебьёшь.
Варево давно потемнело и сыто хлюпает, когда мешаю его старой дубовой ложкой с надтреснутым черенком. Противосолонь, противосолонь… Завивается густой, плотный пар. Он не уходит вверх, он липнет к рукам, как клочья пыльной паутины. Заглядываю в тёмную глубину взвара, тихо радуясь тому, что сейчас всё это кончится: вы получите то, что заслужили, и до утра будете всхлипывать и стонать, не в силах оборвать этот сон.
Оно смотрит на меня, чужое, злое и страшное. Моё лицо. Что я делаю? Что же я делаю?!!
Сухие листья папоротника, завитки плюща, щепоть полыни. И немного вина. Просто, потому, что так хочу.
Отвар посветлел и теперь я могу попробовать улыбнуться своему отражению. Получается не очень, но оно неловко ухмыляется в ответ и дело спорится. Теперь быстрее, пока не остыло! Мокрый асфальт неприятно холодит голые ноги, стылый ветер играет юбкой – пользуется, паршивец, тем, что руки заняты. Ладно, потом сочтёмся. Тучи на небе разогнал – и на том спасибо.
А вот и пустынный ночной перекрёсток. И полная, огромная луна над ним. Котелок ещё теплый. Успела. Теперь привычным, широким взмахом выплеснуть вверх всё, что исходит паром в котле. Так, чтобы прозрачная дуга на миг замерла в воздухе, каждой из капель вобрав нереально яркий лунный свет. Ветер тоже знает своё дело: он подхватит мелкую водяную пыль и понесёт её обратно, туда, где тревожно замер ожидающий снов город. И они придут. Смешные, волшебные и мимолётные, как утренний туман. Лёгкие, как кошачья поступь и искристые, как звёздная пыль. Смотрите, мне не жалко. А я сегодня уже не усну. Сейчас занесу котелок, прихвачу бутылку вина и снова уйду на пустынные тихие улицы. И ещё я знаю, что завтра будет первый весенний дождь. Тёплый, весь в далёких раскатах грома и солнечных проблесках. И всего за пару часов вдруг наступит весна, абрикосы покроются розоватой пеной цветов, и пчёлы будут копошиться в них с деловитым жужжанием.
Шлёпая по мокрому асфальту босыми пятками, я поняла, что прощаю вас. Смотрите свои сны. Спокойной ночи…
@темы: Обрывки
-
-
24.07.2008 в 14:34Вот такой я доморощенный психолух ^^
-
-
25.07.2008 в 10:48-
-
25.07.2008 в 13:35